en 1972, j'étais bien Muller.
Aucun doute là-dessus. Enfin, jusque-là en tous cas.

en 1972, traverser la rue n'était pas sans danger, et voilà pourquoi je me suis retrouvé sous les roues d'un autobus. Première des nombreuses chutes occipitales qui devaient petit à petit entreprendre le lent et toile-émeryque travail de ratatinage de ma mémoire.

en 1972, j'ai donc commencé à oublier; d'abord peu, puis peu à peu un peu plus chaque jour, jusqu'à rien.

en 1972, traverser un océan était beaucoup plus simple en tous cas. Et une fois là bas, le découpage des artères à angle droit rendait les choses faciles et l'usage de la boussole caduc. Enfin au moins tant qu'on n'avait pas franchi Washington square en direction du sud. Après, c'était foutu. Autant opter pour l'art et laisser tomber la gouverne.

en 1972, j'ai perdu la trace de Muller. J'en conserve aujourd'hui quelques souvenirs dont la trame s'effiloche, encore, témoin que de Muller il fut question à un moment de mon existence, mais question, au fond, de pas tant d'importance que ça; juste Muller, toi, et moi, et le reste qui vient, et le reste qui s'en va.

Muller - le 16 septembre 2002